Feria

“Una feria al año no hace daño”

Entre limones te veas

Por Gustavo Cano

Ese año le había sacado puros cienes a mi profesor de quinto año y no tuvo necesidad de aplicarme la ley del caite ni una sola vez. Bueno, de hecho, me quedó debiendo unos puntos y cuando se los reclamé (quería que me los dejará acumulados para el siguiente boletín) me dijo: “Canito, no se puede calificar con 103 puntos, así que mejor andate a presentar con el señor director y le decís que sos el abanderado este año”.

Bueno, triste por mis tres tristes puntos perdidos en el averno de los puntos mal ganados, me fui; entusiasmado y presuroso, mitad corriendo mitad volando, silbando y tarareando: “un packman me robó tu amor”; a la dirección.

Saliendo estaba el director y con una mirada fulminante me dijo: “hacé tu cola”. Obediente el niño, me puse a la zaga en el último sitio de la fila india que se hizo en el lobby de la oficina. Fui poniendo más atención y estaban allí los niños crápulas: el que no llevó la tarea, el que tiró basura en el patio, el que escupió a un compañero o que de plano se reventó lo que los antiguos llamaban trompa y que la nueva técnica ha preferido llamar faz. No había ahí niños que fueran abusivos o brincones con el maestro o maestra, esos ya estaban todos enterrados en el patio central, así decía la leyenda.

Regresó el director con su regla de nogal e impartió justicia: sin mediar palabra dos reglazos a cada güiro. Fui el primero. Y al finalizar sentenció: el que venga de nuevo por acá esta semana ¡le tocan cuatro!

Irremediablemente tuve que regresar, pero afortunadamente esta vez tuve oportunidad de explicar mi caso ya que coincidí con los otros niños cien puntos. Revisó las notas y me asignó de escolta del lábaro patrio diciendo: “se van turnando”. No recuerdo con quien me tocó turnar, pero ese día del desfile inaugural de la Feria del Carmen llegué temprano a sacar el pabellón celeste y blanco y no lo dí más hasta que entregamos bártulos allá en el campo de la feria.  

Cuando expliqué a mi señor padre las peripecias vividas para ser asignado a tan encomiable labor, me explicó con lujo de detalles los desfiles militares que los antiguos romanos se disparaban al entrar victoriosos a las ciudades conquistadas pasando orgullosos luciendo sus doradas armaduras bajos los arcos del triunfo a la entrada de estos pueblos, a sabiendas que las gloriadas legiones (o lo que de ellas quedaran) habían sido forjadas al calor de la batalla, del esfuerzo, del sudor y de la sangre! “Pues solo la sangre me faltó” susurré.

El esperado día, mi señor padre me proclamó: “es una ocasión especial mijito, por eso traje un par de limones” “¿Nos comeremos unos chicharrones?” Pregunté ingenuo. “No” me dijo con aire ritual, “con este jugo peinaremos al abanderado”.

Y así desfilé esa mañana canicular: con paso solemne, con la bandera nacional fundiéndose con la bóveda celeste por mí felizmente portada, ni un pelo parado y más de alguna semilla de limón enmarañada en la abundante cabellera de esos días.

Total: una vez al año… no hace daño.

Felices fiestas!